Sur le sol très mouillé,traces de mocassins
L'homme blanc l'appelle la Peau rouge, l'Indien.
Dans son territoire,dans sa forêt de pins,
Il est un grand homme,maître de son destin!
Pour de longs siècles,vivre paisiblement,
Marcher au bord des eaux,ramer dans son canot,
Et soudain arrivés ces hommes du continent
Viennent vite envahir sa terre et les grands flots!
Il leur offre amitié,fument le calumet
Sous la tente assoupis,ils partagent sa squaw
Bientôt c'est l'eau de vie qui le rend si distrait
Pour quelques fourrures,on lui apprend la Voie!
Qu'en est-il advenu? Une tribu si fière...
Les petits affligés de la grippe porcine
La tisane autrefois, plus que toutes prières
Du scorbut les guérit,point besoin d'officine!
Au nord les réserves,décrépies tombent en ruines,
Le savoir est enfoui dans ce sol d'autrefois
Le ciel désormais gris,tombe la fine bruine
Les grands champs ravagés,les noirs corbeaux narquois!
Vive le changement, se dit le conquérant
Nous allons leur montrer à ces pauvres ignorants
Vive l'avancement,plus jamais le printemps
L'hiver a pris place,règne le Grand Manant!
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